domingo

El grito de Antígona

Vi una fotografía de una mujer que parecía gritar frente al cadáver de un hombre muerto en Irak. Eran musulmanes. No sé si sería su hermano, su esposo o su hijo, sobrino... Pensé en si fuera mi hermano, mi esposo, mi hijo, mi primo, mi sobrino...Las profundidades del dolor despiertan todas las fieras que somos. Las mujeres gritan, braman su dolor...y se ponen pañuelos blancos en la cabeza y cogen pancartas con las fotos de sus hijos, maridos, nietos...desaparecidos y dan vueltas a La Plaza de Mayo.

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